“Manal toca para 50.000 o 50 personas”

Otro que estuvo esa noche fue Omar Appiolaza, quien en el grupo de Facebook Fotos Antiguas de Punta Alta y la Zona comentó: “Yo estuve allí y recuerdo que Alejandro mostró su bajo, en especial el mástil, y explicó que le había sacado los trastes porque así sonaba mejor. La verdad es que no fueron promocionados convenientemente, por eso fracasó la presentación”.

Asimismo, el ex concejal rosaleño Luis Coca recordó que “la demora fue importante y en un momento subió un organizador o dirigente del club a ofrecer el dinero de las entradas. No nos movimos. ¡No no no, no pibe ehhh! No teníamos jugo de tomate en las venas”.

Otros dos puntaltenses que estuvieron presentes fueron Yogui Díaz, ex guitarrista del grupo Cuerdas, junto a Sergio Méndez. Ambos recuerdan que salieron de la vecina ciudad rumbo a Bahía Blanca en el auto del padre de Sergio. Al respecto, el propio Méndez recordó: “Me acuerdo que habíamos pagado entradas muy populares pero al final, nos pasamos para adelante porque no había mucha gente”.

Mientras tanto, Cuchu Santa María, ex baterista de Alacrán, una de las primeras bandas de rock de los setenta en Punta Alta, aportó desde España: “Me acuerdo que alguno de los chicos organizadores dijo que había tenido que embargar la casa o ponerla de garantía y que probablemente la perdería porque no juntaron la guita. Éramos cuatro gatos locos y se ve que el cachet de Manal era muy alto. Los productores no trabajaron bien el tema, no hicieron la publicidad adecuada y creo que terminó en desastre”.

El mismo Santa María también aportó una anécdota personal vinculada a Javier Martínez, con quien conversó después del recital mientras desarmaba la batería: “De la actuación de Manal no me acuerdo casi nada, pero sí sobre una charla que tuve al final con Javier. Hablamos arriba del escenario y le empecé a sacar datos de su estadía aquí en España. El loco tenía una impresión bastante mala, no me aconsejó para nada que me viniera. Recuerdo que me dijo ‘si querés ir a ver otra civilización, otra cultura, no sé qué, andá, pero si piensas que vas a hacer algo con la música, está jodido’. Al final el tipo se equivocó”.

Otro de los presentes fue Osvaldo “Oso” Bonini, reconocido percusionista bahiense, quien sobre aquella histórica fecha recordó: “No tengo muchos recuerdos porque no me gustó para nada el show. No me acuerdo si por el sonido o por otra cosa, pero fue todo muy caótico. Lo que sí te puedo decir es que fui testigo de un quilombo que se armó en la boletería cuando los organizadores del show se le acercaron a un tipo importante que acompañaba a la banda para increparlo, e incluso creo que lo cachetearon, porque de afuera se escuchó un bofetón y justo entraba por la puerta principal Alejandro Medina. Y yo ahí pensé ¡Uy, si el animal éste llega a entrar en la boletería, los amasija a los dos juntos!”.

Sobre el show, Bonini recuerda que arrancaron con “No hay tiempo de más” y entraron cruzados, por lo que tuvieron que parar y arrancar otra vez. “Y ahí la gente los aplaudió por su sinceridad artística, no era común en esa época y lo hicieron. Pero económicamente fue todo un caos. Yo conozco a uno de los muchachos que creo que fue el que hipotecó la casa, pero al final me parece que la pudo salvar”.

Para cerrar esta reconstrucción aparece también la reflexión de Roberto Bigi, un reconocido productor bahiense, quien participó de la conversación en redes que acompañó la búsqueda de material para esta nota. Allí, un amigo de los productores recordó que su amigo había sufrido fuertes pérdidas económicas como consecuencia de aquella presentación y cuestionaba duramente la actitud de la banda.

Por su parte, Bigi, desde su propia experiencia como productor, le respondió: “Yo perdí un auto cuando traje a Mc Nally Waters y acá estamos. Las casas y autos van y vienen, pero la experiencia te queda. La fea sensación agridulce de ser productor”.

También me pongo a pensar en la banda, que se vino en tren desde lejos con todo su equipamiento y con un arreglo de cachet que ya estaba pactado de antemano. Y, por sobre todas las cosas, me genera intriga cómo siguió la vida de esos productores que soñaron con traer a su banda preferida y cumplirle el sueño a dos generaciones de rockeros. Porque esos golpes pegan mal y anuncian poco. Uno de ellos vive y sé que no quiere hablar al respecto. Su testimonio hubiera sido una pieza clave en esta historia, sobre todo para saber cómo continuó su vida después de aquella experiencia: si pudo recuperarse, si volvió a producir recitales o si aquella noche marcó un antes y un después.

Quizás las historias del rock también sean eso: noches que terminan, escenarios que se desarman, cuentas que quedan por pagar y recuerdos que, contra todos los pronósticos, se niegan a desaparecer. Porque el tiempo pasa, los protagonistas cambian y hasta las canciones dejan de sonar, pero algunas noches encuentran la manera de quedarse. La de Manal en Bahía Blanca es una de ellas, y parece ser que se ha empeñado en sobrevivir hasta hoy (El viento de los vivos, la despertó). “Porque hoy nací, hoy nací. Hoy recién hoy (…)”.