Aznar contra las petroleras: el poeta sabe

QUÉ SABE, EL POETA?

Qué sabe un poeta de estas cosas?
Que hable de la luna, del sol y de los pájaros
De amores imposibles y frutos de la tierra
Aquí lo que se juegan son números
Contantes y sonantes
Necesidades urgentes
Niños con hambre
Cuentas que no cierran
Prosperidad
Industria
Progreso
Un mundo en guerra
Un mundo que salió a duras pérdidas del respirador
Qué sabe, el poeta, qué tiene que aportar?
El poeta, señores, sabe de palabras
Y reconoce con su instinto una mentira
Una falacia
Una contradicción
Sensible, como es, a lo que se dice sin decir
A lo que miente al omitir
A lo que oculta al mal mostrar
A todo aquello que es, al fin y al cabo
Falta de poesía
para vivir
Dirán:
Qué lata!
Qué pérdida de tiempo!
Diré:
Escuchen esto!
El poeta, canario en la mina
Alerta que le falta el aire
Que morirá con los cardúmenes cuando empiecen vuestras explosiones
Y que los cielos ya arden de humo fósil.
Si lo que se juegan son los números
El poeta jugará, a continuación, con las palabras
Para mostrar el lado oscuro detrás de aquellas cifras
La prosperidad del corto plazo
Es una ruleta rusa con balas de veneno sobre las aguas
Una hipoteca de ruina para la única casa que tenemos
La industria propuesta es anticuada
Ineficiente, sucia y peligrosa
Hay una revolución de energías renovables
Que el hemisferio norte adopta velozmente
Mientras exporta una resaca de atraso hacia el sur
El poeta es bueno para soñar
Y no sueña con su tierra convertida en basural
Sueña con toda la Tierra hecha un jardín abierto a todos
Progreso no es una riqueza que en la otra punta del hilo
Crea miseria y contaminación
Que diga el África si la explotación brutal de sus recursos
Alguna vez sirvió para levantar a sus pueblos de la indigencia
Las cuentas no cierran porque no se toman las decisiones correctas
Este momento es el del salto al tercer milenio
No el de dormirse emborrachándose de jugo de dinosaurio
Mientras el mundo se prende fuego alrededor
El poeta no es ingenuo, señores
El poeta está indignado
Piensan plantar un pozo de negrura espesa como la noche del invierno
Frente a una costa inmensamente rica en peces
En pueblos pujantes que viven mayormente del turismo
Ante bosques plantados trabajosamente árbol por árbol
sobre kilómetros de nada arenosa
Piensan abrir fuego sobre todo eso
Piensan matar la poesía
Porque después de todo
La poesía y el poeta
Qué saben?

Pedro Aznar